Опять мы прицелились мимо,
И пули летят не туда!
Поправьте прицел у «Максима» -
Он лупит в своих, господа!
Он бьет, паразит, мимо цели,
Упорно не видя врага,
И пули опять полетели
В своих (их-то тут – до фига)!
А ежели сбиты прицелы,
В своих попадаете вы:
Враги поразительно целы,
А мы почему-то мертвы.
Вот так мы в Перу и в Непале,
А также в стране Карабах,
В своих по ошибке попали,
И хмуро сидим на бобах,
И корчим унылые рожи:
Не тот получился расстрел!
За что, мол, караешь нас, Боже?
В ответ с неба слышится: «Что же…
А вы почините прицел».
Вот так и случилась Цусима,
Вот так мы отдали Эрзрум…
А нет бы, нам взяться за ум,
Занявшись починкой «Максима»!
Без всякого мрака и дыма,
В недвижную цель или влет -
Стреляем все мимо, и мимо…
Пора починить пулемет