Закат искрился в тьме ночной,
Леса шумели в дивный вой,
Болота обрастали тиной,
Вся жизнь была обычной, но красивой.
Поэт садился за тетрадь,
Писать, стирать, черкать, ругать,
Прозрачный воздух, ветра свист,
Все так прекрасно, браво, бис!
Поэт писал, писал, писал,
Стихи лились из ручки на бумагу,
Поэт рыдал, играл, страдал,
Поэма называлась - «Лето».