Время стекает росой с василька.
Наше пространство шалашик под елью
Счастьем наполнено здесь, а пока
Нежностью таю над колыбелью
Наших прекрасных забот о стихах.
Плачут, смеются они невпопад.
Щёчки чернилятся милых нерях,
И искромётный шумит водопад...
Сколько их умерло в недрах пещер
Каменных гор и трясин интернета.
Мне не измерить, и нет таких мер...
Может найду в конопляное лето
Меру свою... и манеру...
Быть может...