БЛАГОДАРЮ.
Все знают фраз летящих красоту:
"Коль пироги начнёт печи сапожник,
А сапоги тачать пирожник..."
И я признаю эту правоту.
Конечно же, Крылов был трижды прав,
Но благодарна я, пускай слова сухИ,
Бог дал возможность мне писать стихи,
Любить, способности, при этом не отняв!
***
Переплетают шедевры шёлком...
Стихи так не любят лежать на полке!
Они живые, в них дышат мысли.
В них аромат молодого Risling-а.
Вечерний закат. Таинство ночи.
В жерле вулкана жизнь лавой клокочет.
В них свежесть трав и летнего утра.
Пьянит волшебство прошедшей минуты...
Стихи не прячутся в кабинетах.
В них революции, бунт, монументы.
Мудрые мысли. Лёгкие шутки.
Прозренья, поиск, бессонные сутки.
Мистика духа и сновидений.
Тайны миров, бесконечность мгновений...
Стихи не любят пылиться в сердце.
Их не измерить ампером и герцем.
В них отражение чувств, эмоций.
Лунного света и пятен на солнце.
Скорость. Накал. Острие азарта.
Пронзительный крик. Предчувствие завтра.
Любви опьяненье. Ласки. Вздохи...
Пока есть стихи, дни не так уж плохи!
Они летают вихрем по свету
и насыщают собою планету.
***
Как избавиться мне от оков?
В небо к тебе воспарить?
Кто в юности не писал стихов,
не научился любить?
Как мне дойти до самых основ?
Сердца в пылу не спалить?
В зрелости мне б написать стихов
и от души полюбить!
Я не сужу, не бросаю слов.
Могу пожалеть и простить,
кто в старости не написал стихов
и опоздал полюбить...
ВДОХНОВЕНИЕ.
"...неяркой души колодцы..."
А.Филимонов.
Тихо. На цыпочках. Чтобы не потревожить.
Без пафоса. Прикрас и помпезности.
Ты входишь в душу мою. Осторожно.
Не набиваясь. Склоняясь любезно.
Ты играешь на струнах её. Ты дышишь.
Ты открываешь замкИ шкатулок.
Доверяешь секреты. Так... еле слышно.
Потом исчезаешь, тенью в проулках.
И вдруг, освещая внутренним солнцем,
сомнения, страхи прочь отгоняя,
моей неяркой души колодцы
водой родниковой легко наполняешь.
Я пью...
НА КРАЮ ЗЕМЛИ.
Я разучилась жить.
Я на краю Земли...
Внутри моей планеты
тенью сны легли.
Живёт зима внутри.
Закрыта снегом быль.
А солнце так манит!
Но между нами пыль
не пройденных дорог
и диссонанс ветров.
Сорвался диалог
в течение стихов.
Сорвался и затих.
Всё в этом мире тленно.
Я на краю Земли.
Внутри моей Вселенной.
***
Между любовью и работой,
ремонтом, муками тоски
люблю я, до седьмого пота,
друзья мои! писать стихи.
От четверга до воскресенья,
от зимних дней в осенний сплин
пишу я вирши во спасенье,
их тянет журавлинный клин...
Пересекая все границы,
перемещаясь в облаках
(пусть мне не естся и не спится!),
я отражаю жизнь в стихах.
Вгрызаясь в измеренья сути,
в прослойки, в тонкости души,
сквозь призму... -- ну, не обессудьте,
катрены, право, хороши!
ИЩУ СЕБЯ.
Мне нужен мир, где я не обнаружен.
А. Филимонов.
Я ищу себя в мире, где падает снег.
Где зелёные рощи.
Июльские грозы.
Где луна, завершая под звёздами бег,
дарит солнцу дорогу.
А осень -- морозу.
Где совсем незнакомые лица и дни.
Города и вокзалы,
и новые страны.
Ночи Белые гаснут, включая огни.
Я ищу себя там каждый день,
неустанно.
Не за тем,
чтоб сбежать от забот и тревог.
Я не прячусь от глаз.
Не скрываюсь от света.
Я ответы ищу у затейливых строк.
Там меня ещё нет --
там лишь сердце поэта.
журнал "Викинг" В. Новгород, 2011,№ 4-5 и приложение "Нордвест".