Асе Мирзе
Я хочу, чтоб ты просто хотела жить.
Тридцать три. Мало? Много? Числом не сбыться
Пожеланию. Вычесть судьбу? Сложить?
Коль не в целое – в часть. Иль хотя б в частицу.
Числа – что? На бумаге они – клеймом.
И не в них – там, где истинный дом наш, – дело.
Умножаем и делим: сейчас – потом.
Временами, в которых увязло тело.
Это просто принять. А понять – вдвойне.
Мне, так схожей с тобой, это – аксиома.
Но живущей и жаждущей жизни мне
Так хотелось бы знать, что и здесь ты – дома!
Не секрет: на земле есть всему предел.
Бесконечности символ в тетрадке школьной
Выцветает. Как формула наших тел:
Дважды два – не четыре, а «очень больно».
Всё, что черчено в жизни карандашом, –
Стержень боли, не больше, не меньше. Боль же –
Не залог, не гарантия: хорошо
Будет там, где, чем меньше мы, тем мы больше.
Да, всё верно: любовь там не разделить.
И не вычесть её из основы Божьей –
Из души, что ни в символ не уложить
И ни в цифру, безвременье подытожив.
Ни в квадрат и ни в куб там не возвести
Ничего. Всё – ничто. Как и все – никто там.
Но скажи: разве просто нам не грустить,
Понимая, как холодно в тех пустотах?
Потому что там холодно! Пусто там!
Там к устам никогда не прильнуть устами
Бестелесным, безликим, безустым нам,
Кто зовётся лишь здесь – в этом доме! – нами…
Я не спорю. Нулей, что дано сложить
В единицу, – и здесь не бывает. Знаю.
Но хочу, чтоб ты просто хотела жить.
Много, мало – неважно. Но жить, родная.
Жить.
---