Сердце бьется в груди,
Словно хищник в захлопнутой клетке.
И все тело горит,
Как в предсмертный агонии час.
Затаившись в тени
За еловой мохнатою веткой,
Прячась, словно бандит,
Любовалась я тайно на Вас.
Ватман и акварель,
Порошок из растертого бивня,
Карандаш (или два)
Целиком поглотили Ваш взор.
После, глянув на ель,
На скамью, что чернела от ливня,
И в чьих щелях трава
Разрослась в некий странный узор,
Взяли в руки мольберт
И мазками с невиданным рвеньем
Принялись, как вчера,
Как неделю назад рисовать...
Как важны же Вам свет,
Тени, блики, лучей направленья...
Мне же - те вечера,
Что могу я Вас здесь наблюдать.
Но окончен пейзаж...
Вы не ходите больше в аллею...
Ваш шедевр, увы,
Вижу лишь через несколько лет.
Может, это мираж?
Только сердце надежду лелеет,
Что, вон там, средь травы,
Посмотрите - мой личный портрет.