П. Пысину
У неба бывает тоска -
Бездонная и голубая,
И штилю на море близка,
Но мне далека, обрубая
Желание встать и идти.
И дремлет, сгорая в зените,
Прозрачная нитка пути
В густом, пропыленном нефрите.
И пуст тот пустынен и желт,
И небо над ним, как икона.
А ветер ласкает, как шелк.
И звездочкой черной ворона.
И вся эта заумь жары
В мозгах моих вязко клокочет,
И солнце сквозь тьму и миры
О чем то безумном пророчит.
А мне просто душно и пот
Глаза разъедает сквозь веки,
И нет не любви, ни забот,
И, кажется, это навеки.
Отпущено сонным огнем,
И словно угрюмое чудо
Растет... Только думать о нем
Способен лишь верный зануда.
А мне как-то лень, и в жару
Я молча о разном ору.