Моей ушедшей от меня маме
Вейте, ветры, войте смело
над моей сиротиною-избой.
Раньше Солнце восходило
над берёзонькою белой,
а теперь – над раскорякой гаревой.
Вот сижу теперь и плачу
на крылечке одиноком
и не знаю, что прекраснее –
дождинка ли, слеза.
Мне не хочется встречаться
горьким взглядом ни с востоком,
ни с макушкой, ни с закатом.
Может быть, я отвергаю
напрочь эти небеса,
их пласты соцветий ясных,
и нахмуренные лица,
и счастливые купанья
в сонных влагах под горой…
Но пока ещё я внемлю,
что кричат на зорьке птицы:
«Эй, покинутая, слышишь?
Слышишь нас?! Глаза открой!»
И встаю, прозрачный призрак,
выхожу я на крылечко:
всюду – травы и бутоны,
шевеленье… жизнь вокруг…
Горло пальцами ласкаю.
«Жди, – шепчу, - уж недалечко…
Сам кружок твой не сомкнётся.
Мой ему поможет круг…
Лягут вместе, перевившись,
ни разрывов, ни начал…
Знаешь, мама, не помыслишь,
Божий Дух куда умчал…».
08. 04. 09 г.