Над морем вьётся серебристый бриз.
Плывёт ладья, в ладье гребёт Борис.
Играет ветер у него в кудрях.
Как алый розан расцвела заря.
Порхают блики словно мотылки.
Я различаю взмах его руки.
" Прощай, прощай" - он как бы говорит.
На гребнях волн запенился нефрит.
В глубинах волн мерцает изумруд.
Плывёт ладья по яркому ковру
что выткан мельтешением лучей.
Борис гребёт - вот он уже ничей:
а попросту невнятное пятно
расплывшееся в воздухе парном.
Вот если что и различает взгляд -
лишь игры пробудившихся наяд.