***

                А. Крылову
Мы многое можем, чего нам не надо,
И тешим себя, получая награды, -
За смутное дело, за куцее тело,
За ту колокольню, с которой плюем.
Вот так и живем, изменять не желая,
И верить не верим, что вера - живая,
В единственном роде - обычное чудо,
Которое мы переделали в юдо.