Идёт мой вечный снег.
И никого вокруг из тех,
кто мне поверить сможет
что совесть меня гложет.
Ведь я давно как тело
с кувшином вместо сердца,
который неумело
разбил и склеил в детстве
мой Боженька любимый.
Теперь он где-то взрослый.
А лик его незримый
рисую только постным
на образа'х несложных.
Что хоть молись без тайны.
Кто мне поверить сможет,
что не молясь, оттаю?