Не от любви – от ветра дрожь.
Не рана на сердце – так, ранка…
Ты сам когда-нибудь поймёшь:
Плохая из меня цыганка.
Ну что же, что глаза черны,
Платок цветаст и тело гибко,
Что замираю от струны,
Будь то гитара или скрипка…
Я прочною петлёй ума
Шальную охватила душу.
Прости. Я никогда сама
Её неволи не разрушу.
1987