В сундуках старух и скупердяев
Лет пятнадцать книги эти кисли...
Сочно философствует Бердяев
О религиозной русской мысли.
Тон задорный, резвый. Неужели
Кто-то спорил, едко возражая?
Критик дерзко пишет о Муйжеле,
Хает повесть: "Сны неурожая".
О, скрижали душ интеллигентских,
Ветхий спор о выеденных яйцах.
Темнооких не пугает Ленских,
Занесённая над ними палица.
А не в эти ль месяцы, - шершавый
От расчёсов, вшив до переносиц,
Медленно отходит от Варшавы
Наш народ, воспетый богоносец.
Мы влю****ись в рифмочку, в картинку,
Он же, пулям подставляя спину, -
Смрадный изверг, светоносный инок, -
Безнадёжно вкапывался в глину.
И войны не чувствуешь нимало, -
Нет её дымящей багряницы:
Прячут череп страусы журналов
Под крыло иссусленной страницы.
Распуская эстетизма слюни,
Из трясины стонет критик выпью:
- Как кристален академик Бунин,
Как изящно ядовита Гиппиус!