Идущий по праху не может в прах этот не лечь.
Растущий из праха…
Бездонно знакомо,
как ощущение дома,
звучит эта речь.
Пусть я – перепев,
пусть никто не споёт мой напев.
Неважно.
Безумно отважно
живу, только словом
усталую душу согрев.
Первопроходцем бумажным
по прериям диким, былого
удушье на миг одолев,
не кланяясь зримым реалиям ажиотажным
огромного мира, кричащего: «Это не ново!» –
иду, никого и ничем не задев,
за ощущеньем воздушно-миражным
в круг детства звенящего,
не предающего крова,
и отрываюсь,
как крыльями машущий
сказочный лев,
от неподъёмно тяжёлого
и неоправданно злого…
Проходит и это –
словотечение света…
Но возвращается
снова.