Спало солнце кусками на тёплой, сухой штукатурке,
опускаясь в закат, в чёрных змей превращало окурки,
ты кормила пустой монитор птичьим просом рассыпанных буквиц,
собирая их нА серых плацах зевающих улиц,
жёлтый шар процарапает синее, но не до крови -
до следов реверсивных, плывущих из "может быть" в "кроме",
провернётся Земля - сколько нужно, ни меньше, ни боле,
и отдашь ты мне всё - и свободы, и даже неволи,
отличая одно от другого совсем ненамного,
потому что - дорОга, Любимая, только дорОга,
башмаки в терракоте, и наши ладони в сиене,
да твоя красота, да меж ветками - брызги оленей...