У окошка глядящего в стену,
Прок какой, что окошко на юг,
Отворяю души своей вены,
Коротаю свой скудный досУг.
А вселенная ржавого цвета
Предо мною кирпич громоздит.
Тусклой пайкой блокадного света
Утро свой предваряет визит.
И мечты, и благая истома
Вязнут в сумраке, трудно дышать...
Постояльцы доходного дома
Жвачку жизни жуют неспеша.
Ходят стрелки по вечному кругу,
Голод жарит блины на воде.
Эх, постылая скупость досуга.
Ах, подспудная тяга к беде.
1995