Станут хлопать ресничками, личиками хлопотать,
врачевать самобытность мою по системе Прокруста,
и слепая, собою довольная, их простота
мне на плечи усядется, впившись в ключицы до хруста,
будет радостно каркать и крыльями бить по щекам,
возвращая румянец, утраченный в поисках смысла,
обучать, как прожить по уму, не платя по счетам,
и любить по часам, по минутам, по датам и числам,
как не думать о грустном, не тратить себя, а беречь,
как следить за лицом, экономить душевные силы
и дозировать всё от радушных улыбок до встреч,
заперев под замок свои вечные грабли и вилы,
и любить заштампованный постным бардьём позитив,
а не горькую правду полынных полей Переславля.
И, конечно, кивну, улыбнусь и, комок проглотив,
я на совести их непременно всё это оставлю.