Есть в моей книжке записной
Зачем-то старый адрес твой.
Хоть от дверей, в глухой ночи,
Я в Лету выбросил ключи.
Бродя по дальним городам и странам,
Среди тумана лжи, в грязи обманов,
Средь скорбной нищеты пороков,
Твой адрес сохранил я ненароком.
Я сердце наглухо закрыл,
Когда от дома уходил.
И мне казалось, всё забыл
Всё стёр, а может и простил.
Но в злобной духоте французской ночи,
Когда и море не старается помочь,
По ветрам и метелям севера тоскуя,
Листал потрёпанную книжку записную.
Знакомые я слышал голоса,
Читая в строчках адреса.
Душе коверканной казалось-
Друзья от туда улыбались…
Но вот с исписанных, исчёрканных страниц
Набор забытых цифр и букв возник.
И снова стала ночь чернее куч угля,
И в страшной маяте душа рванула из меня.
Казалось, что в себе убил,
То, что когда-то я любил.
И я, схватив бутыль вина,
Опустошил её до дна…
Напрасно всё - пожар распавшейся души,
Вином, слезами, не дано тушить.
И можно год за годом плакать или пить,
Но вряд ли сможем всё и до конца забыть..
За чем-то в моей книжке записной
Хранится старый адрес твой…