Чёрный туман застилает холодную гладь небольшого пруда.
Капля за каплей стекает с ветвей, словно кровь, ночная роса.
Сегодня ее слишком много.
Выпало слишком много.
И ветер трепещет не так, как всегда, струнами зелёного сна…
Я чувствую, что-то таится в глубоком пруду, но не знаю, что.
Там омут-капкан притаился, под сенью мертвенно-бледных стеблей.
И что-то внутри его жаждет…
Нечто внутри него жаждет…
Оно за года утратило имя, но от этого только страшней.