Мне в Россию путь ещё не скорый.
Жаркая чужбина в гости зазвала.
Обнажила молча свои сказки-горы,
Налила в стаканы терпкого вина.
Звездами взглянула из под черной ночи,
Постелила мягко простыни-поля.
Полюбился я, видать, той девчонке очень,
Раз так расстаралась для меня.
Жаль, не будешь никогда мне милой,
Лаской сердце ты моё не вороши.
Я прощаясь со своей любимой ,
Ей оставил часть своей души.
В зелени озёр её и в неба сини,
Я купаться буду до ночных костров.
А потом лежать ничком в разлучнице-полыни,
Опьянев от запаха луговых цветов.
И с судьбой своей, гуляя по просёлкам,
Загадав желания на полёт звезды,
Помяну ребят, ушедших, что бы только,
Было вдосталь в родниках у нас живой воды.
Красоту ущелий, холод перевалов,
Мысли, что достиг, что не успел.
И от жажды крови, стонущих шакалов,
Жадно нас ловящие в оптический прицел.
Хоть была со мною ты порой жестока,
Бог-судья, а я давно простил.
Эх, люблю же я тебя, моя Русь-морока!
Как никто на свете не любил.
Босния-96