Под льдом забот рождаются стихи.
Несмело движутся средь дремлющих корней.
Но часто наши души к ним глухи,
Хоть, может быть, они цветов нежней.
Звереет вьюга боли и страстей,
Колеса равнодушья их гнетут,
Через бессонницу и черноту ночей –
Они, беспомощные, звуками текут.
И вдруг однажды, громко, не спросясь,
Их пенье разорвёт оковы сна,
И всей души запекшаяся грязь
Слетит, как пыль с цветного полотна.