Ломаются ветки под майским снегом…
Как я недружен с начавшимся веком,
как тяжко донашивать ношу шатающих лет,
но сказочность ужаса – жизнью заслуженный свет.
Фонарь в абажуре зелёной,
под белым, листвы –
мой мозг воспалённый,
листающий, были листы…
И треск, раздающийся в этой сплошной тишине –
обрыв старой памяти – новой врастанье извне…
Ломаются ветки, успевшие цветом
зрачки увенчать…
В обратную сторону – с конченным веком –
мне жизнь начинать.