Что за жизнь? И как она постыла!
Завтра те же беды, что вчера.
Хоть оно еще не наступило,
Но уже кричит: - за мной - могила!
Или, по-французски, Ca ira.
Так и не попали мы на остров,
О котором грезил Томас Мор:
Ибо нет Утопий в царстве монстров,
Нет и Мора с некоторых пор.
Он-то, бедолага, поучал нас:
Мол, умерьте, братцы, аппетит!
Участь же его была печальна-с:
Скорый суд, и, глядь, топор блестит.
Бедные Вольтеры, Робеспьеры,
Впрочем, как и Фронда, и Гора,
Так и не дождавшись Славной Эры,
дружно в бездну рухнули Вчера
Ох, не впрок идет последний завтрак
Тем, кто, начиная сгоряча,
Сдуру ускорять приходы Завтра,
Утром повстречает палача.
Впрочем, если б мы не ожидали
Век прихода будущего дня,
Лучше б удавиться на сандале
Сразу, языком друзей дразня.
Хоть и глупо вечно ждать погоды
В зоне штормовых седых широт,
Мы проводим дни и даже годы
В вечном ожидании Исхода,
Ибо безысходность явно жмет,
Да не руку – горло, только горло.
Вот уж извините, “проводник”!
Если уж она кого приперла,
Лучше сразу броситься в нужник,
Чем сидеть и ждать, когда повесят,
Или загребут на небеса.
Безысходный год идет за десять.
Каждый миг в нем стоит два часа.
Лучше ты по ней тяжелым врежь, да
Поваляй в снегу ее гуртом.
Ибо мы живем, пока надежда
Нам твердит о чем-нибудь не том,
Заражая нас своим примером, –
Видите, мол, я еще жива!
То-то так навстречу новым эрам
Норовит свернуться голова.
(А за ней, естественно, и выя).
Так они и вертятся вдвоем,
Шея и башка, пока живые,
Яростно мечтая о своем.
К лешему судьба скупого дюка:
Лучше уж прожить, как дон Кихот:
Хоть и портил мельницы, гадюка,
Но зато как верил он в приход
Чертова грядущего в наш бренный,
Но зато до боли лучший мир!
Завтра, поманив его сиреной,
Бросило подвижника в сортир,
Где его некстати замочили,
Вымыв руки с мылом, как Пилат.
И попал страдалец перцем чили
В праздничный Грядущего салат.
Впрочем, трижды здравый смысл поправ там,
Мельницы крушит он и в Аду.
Веря в то, что завтра будет Завтра,
Что пока сдаваться подожду...
Он терпел, и ты терпи, терпила!
Жди, товарищ, в будущее верь.
Завтра, что еще не наступило, -
Это все же в будущее дверь.
Будем же стремиться к этой точке,
К этой странной дате без числа,
Где загадки, тайны, заморочки,
И Добро опять в рабах у Зла.
Надо просто верить, что когда-то,
Пусть уже не с нами, не для нас,
Но придет однажды эта дата,
Где все будет так, как не сейчас.