Судьба, возможно, как конечный результат
Пренебрегает сочетанием событий
В отдельности. Старанья сапрофит,
Равняющих живущее и камни,
Есть будни. Над скалой еще горит
Пустующее небо. У пасхальных
Яиц надтужно-праздничный наряд –
Являя, в сущности, нам саркофаг цыплят,
Торжественно уложены на блюда.
При этом взгляде варварском на Чудо,
Ладья Харона продаваться бы должна
В посудой лавке. Не цепляясь за слова,
Пролистываю… Точки как простуда
Ломают слог. Пишу тебе оттуда,
Где в метриках простая запись «Бог»
Не след от юридической ошибки,
Но Промысла есть очевидный факт.
В окне застыв, как разворот открытки,
Иссеченный дорогами ландшафт
Теряется в пустых садах. Нагорье
Потея под компрессами песка,
Вдыхает Проповедь. И слышится тоска
На арамейском. Ночь уже близка,
Собаки лают, как и должно – ветер носит.
Все думаю: вот Он придет и спросит…
О чем? И ясно – озарения порог,
Как сумма пройденного, мной еще не пройден.
Но мудростью не напасешься впрок.
Идущий час лишь этот час и годен.
Скрываю ставней жидкий неба клок.
Раз мыслю, значит все еще угоден…