Есть путь прямой: из мрамора дорога,
Растут цветы и дует ветерок,
Тут неприятностей вы встретите немного -
Проходят в день здесь миллиарды ног.
Тропинка рядом заросла травою:
Там бурелом, болото, рёв зверей,
И по морозу, иногда по зною
Идти немногие отважились по ней.
Но мрамор манит и толкает в бездну,
А к свету непростой приводит путь.
И у черты мольбы все бесполезны –
Они не смогут прошлое вернуть.
Я, зная всё, стою на перекрёстке,
Здесь каждый человек когда-то был:
Зовут огнями бала отголоски -
Мне выбор сделать не хватает сил.
С тоской смотрю в распахнутые двери,
Но, потоптавшись годы у крыльца,
Я всё же отвернусь… и даже верю -
Тропинкой правильной дойду я до конца.