В ракУшке своей, как на дне рак-отшельник,
Запрячусь–запрусь от метелицы,
И жду–не дождусь, где же тот понедельник,
С которого жизнь переменится.
В скорлупке моей так тепло и безветренно...
Но время течёт, не жалея нас.
И кто б посчитал, сколько шансов потеряно.
А может, сейчас – мой последний шанс?..
2005