что ты, скажи мне, делаешь, медноволосая Лия?..
Лия смеется опять над моим вопросом.
«лилии выращиваю, клещей травлю купоросом,
вещей не коплю, сына люблю, да отращиваю себе крылья...»
как у бабочки, говорю, или стрекозьи они, слюдяные?
или, как у колибри – мелкие? или, как у орла - нараспашку?
«как у самолета они, не горюй!».. опять хохочет смешливая Лия,
мальчишку тащит подмышкой, мальчишка в светлой рубашке.
а что, говорю, дорогая Лия, как отрастут твои самолетные крылья,
куда рванешь? к каким невозможным далям?..
Лия сосредоточена на поливе лилий,
мне кивает, еще не знает, каким полет этот будет длинным.
Икара мне поминает, и папу его Дедала…
Лия нынче летит, закутана в ветер Иерусалима.
долго летит, полет ее будет вечен.
сын ее постарел, считается, что он циник,
эгоистичен, якобы, якобы, бессердечен.
отращивала, говорят, крылья, а вырастила сына такого!
а он на песке палочкой пишет: «Лия…»
правда, когда один, когда не видят другие...
пишет, затем стирает, и пишет и пишет снова.