Моя муза, словно проститутка,
В синяках истерзанная плачет:
Я её обидел не на шутку,
Ей сказав: “Не смей меня дурачить!
Не поэт я – только притворяюсь,
По-твоему велению благосклонно,
Над бумагой и собою издеваясь,
Я пишу как бы поэзию притворно”
А она хитрит, не замечает,
В голове нарочно образы рисует.
Ведь сама она прекрасно знает:
Лира вся в пыли моя тоскует.
Лиру я давно забросил в угол:
За её позывом моя мысль не поспевает.
Не хочу быть наподобие марионеток-кукол,
Мне ни слов, ни мысли не хватает.
Очень редко посещают проведения,
И за лирой вяло тянется рука.
С целью фотоснимка ощущения
Потечет словесная река.
На листе часами изливаясь,
Просыпается нешуточная сила.
Только муза ехидно улыбаясь,
Другому подает бумагу и чернила.
2000-2002г.