В алтаре, в восточной части храма,
Где служат Богу, жертву принося,
В тончайшем аромате фимиама,
Стоял священник, голову склоня.
За наши жизни, слабые, людские,
Он Господу молитву возносил,
За души наши, до греха пустые,
Просил Его, как только было сил.
И слушал Бог, словам его внимая.
Косым дождем вдруг окна потекли,
А мы стояли, вряд ли понимая,
Что дождь - не дождь, а слезы... Это в них
Он нас купал, прощая наши души,
И это был любви Его залог.
Священник пел, а Бог, как прежде, слушал,
Но вряд ли кто-то видеть это мог.
апрель 2009г.