Стихи, как проза, теплятся едва,
Пока немы незрелые слова,
Пока по краешку, покачиваясь важно,
Они плывут к иллюзии бумажной
По кровеносным рекам вдоль судьбы
До устья горла, до исхода в быль,
В былое, как в истаявшую боль.
Стихи, как проза, ставшие травой,
Густой, зелёной, изумрудно-ржавой,
Лекарством, переброженным в отраву...
И не слова уже, а только мысль, -
Безмолвная и вечная, как жизнь,
Гудит назойливо летящим шмелем.
Стихи и проза - всё, что мы имеем...
28.02.97