Читатель мой, ты верно наблюдал,
Как изворотлива порой бывает глупость?
От всей души даю ей высший балл
Лишь за умение толочь словесный кал,
Причём, не свой?! А что же служит ступой?
Мозги чужие пользует трибун,
Знаток прекрасный он душевных струн!
Пока трудяга-мудрость тратит жизнь,
Здоровье, время на образование.
Усердно разбирая падежи,
Правописание «чу-щу», «жи-ши»,
Основы алгебры, естествознания,
Стихосложения основы, наконец!
Чем занят узколобый молодец?!
Он мельтешит, он ходит колесом.
К чему усердие и тяга к знаниям?
Его задача не прослыть ослом
(хоть плачет по разбойнику дурдом),
И всеми способами привлекать внимание!
Да, тяжела у глупости судьба –
Она тщеславия верная раба!
А способов привлечь внимание - тьма!
Прогресс технический всегда во благо дурням.
Зачем листать толстенные тома -
Чтобы сойти с кургузого ума?
Всем книгам место в печках или урнах!
Читатель, догадался? Мой трактат
О том, как служит дурню плагиат!
Что умный делает? Печатает статью.
Сидит в архивах, теребит подшивки,
Отсеивая ложь, галиматью,
Всем развлеченьям, говоря: «Адью!»,
Спит бедолага в основном урывками!
Он свято верит, что несёт в народ
Свет разума! А что же наш урод?
Он из статьи надёргает цитат,
При этом переставит слов немного,
И будет яростно бренчать в набат,
Изображая пылко целибат,
Что это он поборник истин строгий!
Верёвка плачет по нему и сук,
Но до поры ему всё сходит с рук!
Когда же схватят хитника за хвост,
Прижмут в дверях, он вам его оставит.
Расчёт злодея до смешного прост:
Он либо убежит за сорок вёрст,
Либо владельца на весь свет ославит.
Мол, это он украл, он – вор, ребята!
Я – агнец белый, жертва плагиата!
А самое печальное, что мы,
И сами, будучи с умом не слишком в дружбе,
Среди шумихи всей и кутерьмы,
Поём ему хвалебные псалмы.
Короче, служим дурню верной службой!
И процветает пышно плагиат,
А что бы в руки, скажем, – автомат?!
Итог я подведу, читатель мой, такой:
Что б не кормили нас ворованной едой,
Напополам с навозом или гнилью,
Внимательней гляди, кто твой герой?
И чем он потчует тебя, не требухой?
И не пора ли в воздух - эскадрилью!
Жалей родных мать и отца,
Но не такого подлеца!
Гони его: «Ату-ату!» -
За сорок первую версту.
04.2009