он шёл по песку представляя будто идёт по дну самого тихого океана
или самого чёрного чёрного моря с отблеском солнца на острие волны
ночи всегда безумны ночи безлунны ночи по-фитцджеральдовски нежны
ночи случается не важны ночи как правило не нужны
ночи всё более незаметней день невесомей и это странно
он шёл представляя чужие страны
все страны по факту уже чужие
они ведь не жили ни разу не жили
только марали визы
ночью втыкая в немой телевизор
с демократичным бесплатным порно
или что хуже в каналы спорта
***
она шла представляя как он там
в Копенгагене или Риме
как холод его одинокой квартиры
заворачивает в теплый плед
и телевизора тусклый свет
в коридорах овира
он оставил в ней след
ровно так как оставляет их
на мокром песке обезумевшего моря
и ракушки слушают историю
из его солёных уст
на зубах песочный хруст
пусто
и отзываются эхом все завитки
она оставляет визитки
с чужими телефонами
шагает по выжженному сигаретой Лондону
и обнажает душу словно ножны
на улицах
где ночи так по-фитцджеральдовски нежны…