Мне кажется, что я живу
В двадцатых годах прошлого столетья,
Когда бурлила жизнь, как рыба в сети,
И каждый третий посетил Москву.
Там люди жили проще, веселее,
Лукавства было меньше, чем сейчас;
На честности стоял общественный каркас;
О том, что нежил там, о том жалею.
Мне чудится вокзал и запах сажи,
Пыхтенье паровозов, шум толпы,
И чёрные фонарные столбы,
Торчащие средь лысин и фуражек.
Вот скопище народных атрибутов:
Шарфы, перчатки, валенки, калоши,
Штиблеты из лощёной русской кожи,
И баки на висках у шалопутов.
По улицам - весенний гомон воробьёв,
Сверкание мощёных тротуаров,
Великолепие старинных кулуаров,
И суета людишек - муравьёв.
То тут - то там открыты форточки.
Из них несёт котлетами и щами,
Компотом, молоком и прочими вещами,
И кошки лапкой умывают мордочки.
Там по ночам романсы, серенады
Текут ручьём с виниловых пластинок,
Там кипы фотографий и картинок
С красотами Севильи и Гренады.
Повсюду пережитки царского режима,
Легко вошедшие в советский быт.
Как жаль, что коридор истории закрыт,
И времени река необратима.
Приятно же порой бывает, глядя
На чёрно-белый снимок тех времён,
В эпоху погрузиться, словно в сон,
И раствориться в чувственной отраде.