Покорёженный страшен лист,
И морозных дерев сон.
Меж костлявых ветвей свист,
И корней под землёй стон.
Сорок судеб вместил вяз,
В сердцевине таил страх,
А однажды пришёл час,
Обратился старик в прах.
На земле он лежит тих,
Белый снег на стволе лёг.
Я пишу на листах стих,
Старый вяз, ты не так плох!
Ты когда-то ростком был,
И в волокнах бурлил сок;
Из земли изо всех сил
Вырывался ты как мог.
А потом повзрослел вдруг,
Распрямился во весь рост,
Заимел шестьдесят рук
И поймал ими норд-ост.
Так ты прожил шестьсот лет,
Перенёс шестьдесят гроз,
Ты не знал никаких бед,
От весны до зимы рос.
Ты поверенным тайн стал,
Но не мог разобрать слов;
Приходил к тебе стар, мал,
Находя под тобой кров.
Под тобой отдыхал волк,
На ветвях твоих спал сыч.
Разрывая ночной шёлк,
Испускал боевой клич.
А однажды в плохой день
Лесоруба пришёл сын;
Сотрясая веков сень,
Топорища вонзил клин.
Шесть веков отошли прочь,
Свои годы отжил вяз;
И пришла навсегда ночь.
Вот таким будет мой сказ.