Представляем вашему вниманию стихи-победители конкурсов "Март 2009 - Лучшее",
блиц-конкурса по случаю 1 апреля и конкурса, посвященного Н.В. Гоголю
1. Bor_G. Восемь
2. Ёж Лиру. ещё один крик
3. Вера Гузь. Про Таньку и её велосипед
4. Ал Нилаков. Черно-белое
5. Ирина Голованова. А он говорил…
6. Летящая Над Дебаркадером. Незнакомке
7. Лилия Отрадная. Транзитный рейс
8. Летящая Над Дебаркадером. Харизма
9. Татьяна Давиденко. Француз
10. Джу Лис. Гоголь
11. Галина Самойлова. Ночь перед Рождеством
12. Летящая Над Дебаркадером. Панночка
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА "МАРТ 2009 - ЛУЧШЕЕ"
(http://stihi.ru/2009/03/19/2648)
1
Bor_G
Восемь
http://stihi.ru/2009/03/18/4159
Восемь часов утра. Время давить на газ. Время прощать за всё и проклинать за это. Тупо звенит звонок. В тысяча первый раз. Новый рабочий день. Строго и без просвета. В генах у нас ранжир, свой и чужой шесток. Первый привычно мал, чтоб подсидеть второго. Здесь убивает не шпага, а лишь листок. Текст, приговор, печать. Действенно и убого.
Восемь часов утра. Каждый в строю, как штык. Чтоб приравнять к перу глупый поток рутины. Счастье всегда не в счёт. Время всегда впритык. Гордость всегда в чехле. Кроем судьбу и спину. А где-то мир иной брезжит, брюзжит, бредёт, едет, идёт, летит сквозь наполненье смысла. Мы не хотим туда. Там пробивает пот. Там нарушают строй. Там – не такие числа.
Мы же берём числом. Восемь – оно не шесть. Можно поспать, поесть. Опохмелиться даже. Бой заменяет вой, честь заменяет лесть. Лишь бы чего не так... Мы никому не скажем... Восемь часов утра. Время не пить коньяк. Время не королей, а, право, сносной швали. Нас не возьмут в ковчег. Нам не горит маяк. На запасном пути нас приютят едва ли.
Восемь... и аут... Всё! Мутно горит The End. К звёздам летит попкорн, поп и приход в экстазе. Вечер. Дорога. Храм? Нет – устаревший бренд. Есть голубой экран. Можно плевать. Не сглазить... А впереди ещё мразь разевает пасть. Дама с косой не спит. С теми, кто душу занял. Как же порою мне хочется в детство впасть... Правит шестёрок тьма. Мнящих себя тузами.
Восемь пробило на весь бесприютный свет, где палиндромы лжи – как Пифагора шорты – коротки и малы, чтобы давать обет, правильны и пусты, чтоб разрывать аорты. А в глубине души – ты у себя в долгу, твой персональный ад нас не подымет с пола. Но ведь он должен быть – мир на восьмом кругу...
Восемь часов утра... Мама, мне надо в школу...
2
Ёж Лиру
ещё один крик
http://www.stihi.ru/2009/03/10/3184
{маргарита ротко, тим скоренко, вера гузь}
Настя не верит в сказки давно уж, но так похожа что черт возьми, и вот утёнок гадкий, заморыш стал несмеяной московских зим. она кричит в одиноком оргазме, где же плутает тот самый принц. небо усыпано крошкой алмазной, принц на вечер калиф на раз, но так плотояден и остролиц. полдень сыплется в подстаканник ручьем отсолнечных ярких брызг, чужие шторы от несмеяны скрывают двор и дворовых крыс. и вроде глубже вчера, и жестче, а воздух - летен, душист и прян. но он сегодня тебя не хочет, в его кармане, так между прочим, еще две сотни таких несмеян. Настя оденется выйдет молча (влажная скомкана простыня). город скорчился и хохочет над удачною шуткой дня.
Вера замужем есть ребёнок и вроде всё уже хорошо. но только вот до сердечных колик прошлое тычется неуёмно и распускает сердечный шов. Вера выплескивается в буквы, словно выдавливая гнойник. и, каждый раз просыпаясь утром, она выхаркивает стихокрик. разве можно писать так честно, разве кто-то умеет так? тащит девочка, тащит крест, но на рынке за крестик дают пятак. каждый стих разрывает плеву мира, девственность рвет его. и что спасет эту девочку Веру, если мир не спасает любовь. крики пиксельны не целюлозны, как подглядывание в глазок, а в березу вбивая гвозди, смотрят как выбегает сок. и весна обжигает шторку, плавит рассыпанную соль. город записывает в подкорку и чужую смакует боль.
Оля вяжет, мелькают спицы. едкий, стойкий запах больницы тянется как смола. Оля забыла что было в школе, Оля давно уже "баба Оля" - прожила? не жила? внук не заходит свои дела есть, так и живет она разлагаясь - плесень, липовый мёд. и вроде всё - ведь дошла до точки. это раньше фарфор молочный - кожа, теперь же жмёт. Оле не хочется торопиться, вяжет носок и мелькают спицы, обрывается нить. после скажут - "инфаркт миокарда", после скажут - "давно пора бы, некого здесь винить". небо расколется сеткой трещин, дождь истерично на город хлещет, бьёт дождевая плеть. город не чувствует этой боли, сыто отрыгивая доволен, как её там веранастяоля, вкусная была смерть.
кто-то изредка крикнет - "послушай, мы задохнемся от равнодуший". ты прочитаешь слегка зевнувши, - "складно поёт стервец". крик маргариты ли, веры, тима, или парня из Ершалаима это же доза гемоглобина, а иначе ****ец. крик не доходит - пространство ёмко, каждому блюдце бы да с каёмкой, чуточку счастья иначе ломка, свёртываясь в жгуты. и вот за этот кусочек счастья бьются оленьки, веры, насти, город их проглотил, сграбастал, - рвутся немые рты. кричат по-рыбьи рабы ли рыбы, гнутся, ломаясь на месте сгиба, - вот и ещё один кто-то выбыл, впрочем мы все уйдём. а город твоих позывных не слышит, он растолстел от приёма пищи, и дела нет ему до людишек. кто там ещё? - приём.
3
Вера Гузь
Про Таньку и её велосипед
http://www.stihi.ru/2009/03/24/6985
У неё на голове большие наушники,
Растрепущая стрижка - волосы тёмно-красные!
Она в детстве была почти всё время послушная.
Ей теперь придётся навёрстывать аж до старости
Самой себе праздником!
Наушники служат по совместительству нимбом,
А ещё ободком для непокорных прядей.
Под окном косяком проплывают снулые рыбы:
Мамы-папы, послушные дети, тёти и дяди.
У подъезда на лавке проруха-судьба-старуха
Знает всё о ней навскидку - даже не глядя...
Наушники ритм гоняют от уха до уха
Она ухмыляется в ритме радио -
Сплёвывает на проталину, в палисадник
С балкона съёмной квартиры.
Её в детстве всё время шлёпали и не гладили -
Её душа отыскала противоядие -
Перестала расти -
То есть взрослеть.
В ней поселился ребёнок.
Немножко чертёнок, Маугли-лягушонок,
Пеппидлинныйчулок, сорванец.
После джунглей и Изумрудного города
Она на грязных улицах выглядит глупо.
Ну и пусть! Ей наплевать - она гордая.
Её теперь ни один урод не отлупит -
Пусть попробует! Такую получит сдачу -
Не донесёт до больницы.
Она уже четыре года не плачет.
Она кандидат в мастера
Настоящая ниндзя
Навсегда конопатая...
Она напяливает цветастое летнее платье,
На плечи - косуху, вытаскивает велосипед,
Крутит педали и стремительно катит
Из квадрата двора
На автостраду
Где в пробке ползут в иномарках подлысые клерки
Фотографируют в память её коленки
Пускают слюну паучатиной сожалений,
А потом на работе ловят Вай-фаем сеть
Завирательно врут, что им девятнадцать лет
И дурёхи, которым семнадцать на самом деле
Почему-то им верят...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
4
Ал Нилаков
Черно-белое
http://www.stihi.ru/2009/03/20/5449
Черно-белое кино. Сны – осколками…
Живы все еще пока – не до тризн.
В детской памяти живет лес с иголками,
Да в сосновых дюнах - грез легкий бриз.
Ничего еще в душе не развенчано,
Столько счастья впереди – на года…
Там улыбка той единственной женщины, -
Той, что любит ни за что - и ВСЕГДА,
Леденцы с табачной крошкою - лакомство
Из безмерности шинели отца…
Там все смотрят сразу – строго и ласково,
И не гонят прочь улыбку с лица.
Там мы все еще ранимы… и счастливы.
Там мы искренни пока и смешны,
Там звенят обиды каплями частыми, -
Но уносятся в беззлобные сны,
Дни там кажутся - безмерными, длинными,
Кровь – всего лишь сгустком ярких чернил,
Там друг другу мы клянемся могилами,
Точно зная – сотня лет до могил...
...............................
Черно-белое кино. Сны стремительно
Уплывают, как лучи - за закат,
Стали мы уже давно знаменитыми,
Безучастными, причастными – кто как,
Все серьезные, седые, матерые,
Все с Эзопом поневоле дружны, -
Как терзали пустоту разговорами
О высоком и о судьбах страны…
Всё сменилось – и игрушки, и правила,
Всё смешалось – от идей до мерил,
Кровью алой все ошибки исправлены,
Сущность истины затерта до дыр;
Вроде были и лихими, и смелыми,
И умом призрели бренности вех, -
Ничего, - увы, - сберечь не сумели мы,
Только память нам осталась – на всех…
.................................
Черно-белое кино. Снов отдушина.
Столько пройдено, - что с глаз пелена:
Сколько светлого навеки разрушено,
Сколько горького испито до дна.
Это кажется, что мы - независимы
И годами бесконечно мудры, -
Жизнь проходит мимо тропами лисьими,-
Ни родителей уже, ни страны.
Не всесильны мы со всей нашей мудростью -
С каждым днем все больше вечных потерь,
С каждым днем все чаще молимся юности
Оттого, что в ней мы были честней…
И живет в глубинах душ неприкаянность,
К соснам хочется – из снов, - да на свет.
…В черном отсвете мохнатого таинства
Белым пухом рассыпается снег...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
5
Ирина Голованова
А он говорил…
http://stihi.ru/2009/03/17/4251
А он говорил ей:
«Живи без мечты и снов.
Всему есть пределы
и точки в конце строки.
Слова - это ложь,
значит мир состоит из слов...»
А ей так хотелось
коснуться его руки...
Она закрывала
на правду глаза
и вновь
Училась, как в школе,
прилежно кроить и шить,
Неровность душевную,
вытачки «под любовь»...
А он говорил ей:
"Возьми, лучше, крепче нить,
Иначе порвется.
Стихом ли, молчаньем ли,
Проверкой на прочность,
без сути и без причин..."
И долго курил,
обжигая покой внутри,
Себя представляя
на месте ее мужчин...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
6
Летящая Над Дебаркадером
Незнакомке
http://stihi.ru/2009/03/15/4035
Перегонная жизнь панегирики чертит на окнах.
Я вагонные стекла листаю, плацкартную стынь,
Изменяем сюжет, обстоятельства места поблёкли.
Понимаю, что бред, только поезд несётся… Аминь.
Примелькались вокзалы, по сути - они однотипны,
Машинист опьянел, и колотится сердце в груди
Перелетною птицей, уставшей от всякой рутины,
В разоренном гнезде на последнем запасном пути.
Семафорит дежурный, столбов полосатые балки
Сторожат перегонов вонючую серую гарь,
Быть таким же, как все, даже вовремя вынув шпаргалки,
Только я не хочу подыхать, как премудрый пескарь.
И бегу от себя, и включаю на рэп магнитолу,
Понадеявшись вдруг, что сорвется внезапно стоп-кран,
Распахнется купе, черной бабочкой в сердце костёла
Ты влетишь в этот поезд, идущий в тумане в буран.
=====================================================
ПОБЕДИТЕЛИ ЮМОРНОГО БЛИЦ-КОНКУРСА ПО СЛУЧАЮ 1 АПРЕЛЯ
(http://stihi.ru/2009/03/31/8025)
7
Лилия Отрадная
Транзитный рейс
http://www.stihi.ru/2009/03/23/2327
От багажа натружено запястье. Отложен снова вылет - дождь идёт.
Седой мужик, приятель по несчастью, мне травит байку про аэрофлот:
Транзитный рейс "Тбилиси - Сочи - Питер". Толпа грузин, похожая на рать,
куда-то едет. Полный накопитель баулов. Птичке некуда ...упасть.
Попа монахи держат на носилках. Лежит без чувств, покойнику подстать.
Багаж - ларец, похожий на копилку. (К чему же время попусту терять?!)
Кавказский долгожитель, с виду хваткий, к пилоту обращает монолог:
"Лети на Питер...прама...без посадки. На свадбу ми торопимся, синок!"
Не знаю я - о чём договорились старик с пилотом в аэропорту,
но торжество грузины замутили, как только оказались на борту.
Внутри салона радость и веселье. Вина канистры вызвали экстаз.
Его разлить по кругу не успели, как у попа открылся правый глаз.
И "причастить" отца святого чтобы, нашлись умельцы, способ был нехитр.
Посредством шланга от фонендоскопа, вместил в себя лежащий ровно литр.
"Хозяева" машины...Как же? В теме! - К застолью пригласили экипаж.
Решили сразу - лётчиков подменят. У некоторых начался мандраж...
Пилотам смену выискали быстро. Полковнику доверили штурвал -
в сороковых прославился танкистом, и навык свой ещё не потерял.
А я лежал, уже свыкаясь с мыслью, что уцелеть кому-то - шансов нет.
Как оказались снова мы в Тбилиси? - доселе ищут многие ответ.
Я улыбнулась:
- Правда? А не врёте?
Случись со мной подобное, вовек не полетела б вновь на самолёте!
Ну, Вы на нервы крепкий человек!
- Святая правда, верьте! Что до нервов...
Меня другая мучала беда: был туалет в полёте том за "евро",
а я пустой с курорта, как всегда...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
8
Летящая Над Дебаркадером
Харизма
http://stihi.ru/2008/09/12/3923
Звонок дверной. Открыла. Верь-не верь,
Смотри хоть под углом, хоть через призму
Твоя харизма не проходит в дверь,
Не лезет, хоть реви, твоя харизма!
Да что ж такое, снова не вдвоём?!
Зачем её таскаешь постоянно,
Что делать мне?! Пилить дверной проём?
Он, к счастью, не стальной, а деревянный.
Что говоришь? Харизма – дар небес?
О, небеса, за что я так попала?
Характер, гонор, пьянство, лишний вес –
Всё это, а в квартире места мало!
Нет, дорогой, ты просто мне поверь,
Мне как-то так, удобней - через призму,
Я счастлива, моя на месте дверь,
Ты… забери с собой свою харизму!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
9
Татьяна Давиденко
Француз
http://stihi.ru/2009/03/01/3816
Незаполненный трамвай.
Месяц был…не помню…Май!
Дивный вечер! Просто жалость,
Что свалилась вдруг усталость.
Мысли словно ошалели.
«Как же все мне надоели!»
Дети в школе, муж в разводе,
Сапоги не по погоде!
Шеф сегодня, прям вразнос!
В-общем, все наперекос!
Вдруг нежданно как-то, вмиг
Подняла глаза – мужик!
Пиджачок простой, неброский,
Шарф или кашне. В полоску.
Взгляд лукав, гламурный вид.
«Додэпа?» - мне говорит.
Что!? Француз!??? В пустом трамвае!?
Ущипнуть себя? Не знаю!
Вспышка! Вмиг, как наяву:
Я во Франции живу!
Ах, Париж, шансон, гарсон!
Жизнь, как очень дивный сон!
Елисейские поля…
Просто, райская земля!
Лувр и Эйфель, се ля ви,
И признания в любви!
Все на масле, на прованском,
Ужин – устрицы в шампанском!
Да! Прощайте, борщ, галушки!
Сало, самогон, пампушки!
Украинцы – мужики,
Ваши грязные носки!
Ваш хоккей и ваши бани!
И лежанье на диване!
И футбол ваш и рыбалка,
Вот уеду, и не жалко!
Для поддержки разговора
Нужно же ответить скоро.
«Кес ке се, месье? Пардон!»
Оглянулся весь вагон.
И французский мой мужик,
Как-то непонятно сник.
Чуть провел по бороде:
«До ДЕПА вагон иде?»
===================================================
ПОБЕДИТЕЛИ КОНКУРСА, ПОСВЯЩЕННОГО Н.В. ГОГОЛЮ
(http://www.stihi.ru/2009/03/26/5109)
10
Джу Лис
Гоголь
http://stihi.ru/2009/04/06/7042
Черт, укравший луну, прихватил и шинель - завернуть.
И откуда мы выйдем теперь, из чьего пиджака?
Черный бумер летит. Загуляла душа. Ну и пусть.
Русь без тройки давно. Обойдется и без ямщика.
Не в немецких ботфортах, с чужого плеча зипуне,
Спился русский мужик. А не русский смотал за кордон.
Необгонная Русь, и куда ж ты несешься? Ко мне?
От меня? Не давай мне ответа! Я знаю, мне он
Не понравится. Слыша – звенит колокольчик – шута
Представляю скорей, чем упряжку горячих коней.
Рвется воздух. В прорехах виднеется пустота.
Птица-Гоголь, я знаю, что вряд ли ты выживешь в ней.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
11
Галина Самойлова
Ночь перед Рождеством
http://www.stihi.ru/2007/12/29/1640
…украденная выплывет луна
Над хутором, засыпанным метелью…
И в хате под заснеженною елью –
Чугунное, дремучее веселье
За чарою зеленого вина.
Тяжелый смех, и топот в гопаке -
Но неподвижны радостные лица:
Так истуканы могут веселиться..
И этот вечер может длиться, длиться…
Но слышен смех девичий вдалеке,
Под лезвиями санок – снега стон,
И парубков чубатых дружный гогот,
Колядок звуки. – жизнь! И слава Богу!
Не к ночи будь помянут этот Гоголь
С его печально-странным Рождеством!
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
12
Летящая Над Дебаркадером
Панночка
http://stihi.ru/2009/04/16/5159
Ночь присела в размышленьи к нам на краешек ресниц,
Стадом диких кобылиц куролесят в небе звезды,
Не жалей о том, что поздно нам уже гадать по звездам,
А душа ответит прозой погребальных колесниц.
Две свечи мерцают в спальне, локон падает на лоб -
На столе открытый гроб. В образа - две белых розы,
На груди уснули косы, не цвести погибшим розам.
Навсегда почила в бозе. Прочитал молитву поп.
На траве в росе холодной извивается туман,
Месяц падает в бурьян, и свистят печально птицы,
Путник-ветер притомится гладить крылья спящим птицам,
Воск засохнет на ресницах, запечатает дурман.
Потекут ванили реки на подушки облаков,
Мерный слышен бой часов, на груди уснули маки,
В яркой вышивке рубахи лишь цвести поникшим макам.
Королеве вурдалаков открывает ночь альков.