Мона Лиза рученьки сложИла,
Улыбнулась: «Что ж, давай пиши.
Говорят, есть в живописи сила,
Сила сохранения души».
Вдалеке леса, мосты и реки,
Голубая дЫмка цвета лжи...
Живописец тихо смЕжил веки
И в портрет всего себя вложил:
Словно персик бархатная кожа,
Волосы, как смоль, глаза умнЫ!
Мама мия! Матка Боска! Боже!
Ну, создайте ж тип такой жены!
Чтоб всегда она была загадкой,
Улыбаясь кротко и светло.
Ах, как мало мы хотим украдкой,
И, как много жёны - нам назло!