Наедине, в меня упорно тычет пальцем злое Время...
Дыхнёт -- то ладаном, то диким смрадом встретит,
Но чаще: незнакомым запахом без темы...
Если есть Свет - то хоть понятно: я скорее
Бегу в раздвинутую, разверзнутую откровеньем новь -
Терра инкогниты - с наивностью - устремляюсь бесшабашно...
В жерло вулкана, в новь протискиваюсь смело эту -
Пусть улыбаюсь виноватою улыбкой,-
Мол, я не знал, но не боюсь своей ошибки...
И разом собственные муки оборву - смешно!..
Подумаю: зачем и для кого писать поэмы...
Хоть много тем - я напишу их все потом...