Был человек, и нет... Дух на вещах застыл.
Память лишь бродит по свету, цвет её уныл.
Книга лежит на полке, которую не дочитал,
Костюм в шкафу, с иголки, которого не одевал.
Как одинокое тело висит инструмент на стене.
Ловко входил он в дело, в мирном и на войне.
Зацеловали до дыры фото, кого уже нет...
Была уютной квартира, теперь не радует свет.
Был человек и пусто место, что было его,
Было волнений густо, теперь осталось одно:
Режет ножом по сердцу образ былой, родной...
Не закрывают дверцу у забора с холмом.
Слёзы - не наше желанье, с солью исток воды,
Капают из подсознания, вид радости и беды.
Чувство глубокого горя несоизмеримо ни с чем,
Было что-то на-вроде, когда-то в прошлом, во сне...
Был человек, и сгинул цвет его живых глаз.
Завершено движенье. Окончен жизни рассказ.
Эхо минувших событий запечатлелось в мозгу.
Теперь о многом жалеешь, что-то ставишь в вину.
Но что есть истина без героя? То же, что ручей без воды.
Иссушается душа от зноя, так же, как без влаги цветы.
Всё вокруг как обычно, только запаха нет,
Только цвет души выцвел, имя ушло в память лет.
1997г.сентябрь