Зажгли свечу, ну самую простую.
Пусть маленький, но всё же огонёк.
Свет и тепло шли от неё впустую,
А ей, душе, то было невдомёк.
Всем улыбалась ласково, простая,
Не думая, что догорит дотла.
Текла с неё слезинка восковая
И тихо застывала без тепла.
Задуть свечу мог всякий грубый встречный,
Любой сквозняк, крылами мотылёк.
Но жив пока огонь души беспечной –
Тьму рассекает пламенный цветок.
Горит свеча, в огарок превращаясь,
Не жаль ей и последнего огня.
Смотрю как тает, грустно с ней прощаясь,
И, вдруг осознаю, что это... я.
19.05.07.