Живут во мне зародыши стихов,
Но жалко –я творец не гениальный
Из тысяч поэтических цветов -
Владею полусотнею реально.
Но пусть моя палитра и бедна,
Мне все-таки сопутствует удача –
Подняться с прозаического дна
К подножью поэтической задачи.
И, лихо пару образов связать,
Приделав рельсы мыслей к шпалам строчек
Играя недосказанностью за
Раздумчивой триадой многоточья
Как график*, изнуряя карандаш,
Рисует в монохроме зелень ветки,
Так мне вдруг удается иногда
Из пары строчек выстрадать конфетку.
И все-таки – рождается строка
В душе моей и грустно и отважно
Совсем не для того, чтоб на века
я классиком проснулся бы однажды.
Бывает, если честно, скучно мне
Чеканить ритм, выстраивать тональность,
Пишу подчас не музыку в огне,
а тусклую, бескрылую банальность.
И ведаю, ленивец, что стихи –
Совсем не безобидная игрушка,
И всыплет мне когда-то за грехи
Архангел Александр Сергеич Пушкин.
Но, видимо, по импульсу души,
Опять пишу – зачёркиваю снова,
В надежде, хоть кого-то рассмешить,
Кого-то поддержать сердечным словом.
*График - здесь: художник, работающий
в графике, одним, как правило - простым
(черным) карандашом.