***
Тебя когда-нибудь любил поэт?
Читал свои стихи безумной звездной ночью?
Ловил твой взгляд, без меры водку пил,
И называл луну своею дочью?
Тебя любил поэт, который много раз
Мог умереть и возродиться снова
Ради того, чтоб видеть твой цвет глаз
И слышать твое ласковое слово?
Любил за то лишь только, что ты есть?
За дрожь по телу, когда ты проходишь рядом?
За робость, за стыдливый тот испуг,
Который даришь ты своим случайным взглядом?
За что он мог любить тебя еще?
За жизнь, за вдохновение, за радость,
За боль, за кровь, за стыд перед собой,
Когда до смерти пять секунд осталось.
Любовь поэта – тяжкий его крест
Нести который до конца придется.
Он незаметно для других уйдет, когда почувствует,
Что связь с любовью рвется.
Тебя когда-нибудь любил поэт?
Любил! Теперь я это знаю точно.
Но он ушел, оставив только след
Своей любви в этих не складных строчках.
***
18.12.1999 г.