Нет образов во мне, сплошные штампы.
Их так некстати память достаёт.
И столько чувств, а как же передать их?
Но всё клише, на нет, порыв сведён…
В свою оригинальность свято верим,
Пока не оглянёмся, в суе, на других.
И так тоскливо, Господи, помилуй.
Не лестными эпитетами наградим...
А души, всех, продавлены в фильеры,
Усреднены, как ты не бейся до крови.
И ты не будешь никогда у Бога первым.
Не разделяет нас, мы все его сыны.
17.04.09 6:52