Лижет строчки пепел серый,
Растворяя в пустоте
Рифмы, сложенные верой
В неприкрытой наготе.
Режут стекла расписные,
Витражи и солнца свет
Люди правильно-простые,
У которых веры нет.
С них не спросишь, им не больно,
Им почти что все равно.
Лишь бы тешить своеволье,
Видно, чешется оно...