Я может устал от вьюги страстей,
Но мне всё равно на лица иллюзий,
Мы в жизни намешаны разных мастей
Как перекрёсток четырёх перепутий…
Налево, направо? Как всё здесь, похоже,
Я в сотый кривой захожу переход,
И вижу опять в противной той роже
Ухмылку гнилую, корявый сей рот…
Она среди всех, сидит, наблюдает,
Как день изо дня здесь ходит народ
И всё каждый раз одно повторяет,
И смотрит мне вслед "куда он идёт?"
По стенам сползают корявые тени,
И люди как в масках скрывают мотивы
Своих преступлений, ты их не вини…
Художник в подвале напишет картины
Небесно кровавой, неземной красоты.
Пусть воткнуты иглы под каждой подушкой
Ты их от виска своего убери
И главное даже, что если ты с пушкой
Сильнее тебя, кто идёт позади
Ну вот я опять, пишу запинаясь,
На строчках осечки от пьяных очей…
Куда я иду? Скажу матюгаясь,
«Сгорать в океане сумрачных дней».