Прости меня, как годовалого ребенка,
За то, что я влюбленным был в кресты,
Прости меня изысканно и тонко,
Как можешь всех прощать лишь Ты.
Мои слова безумны и бестактны,
Ну что поделаешь, такой уж мой удел,
Я все считал кладбищенские акры,
Но сам я умереть нет, не хотел.
Я лишь сочувствовал тем людям, что умолкли,
Я сердцем их жалел, и плакал я,
И у могил их выл, как воют волки,
Мне непонятен смысл был бытия.
Прости меня - быть может, им там лучше,
И зря я мучался, ведь Ты умней меня.
И я хочу сказать: Так вечно будь же!
И, верно, пухом стала им земля.
И, верно, я, целуя крест холодный,
Не знал, что всем им повезло,
А Ты за труд свой был, наверно, гордый,
А я, дурак, ругал Тебя назло.
Прости меня, как годовалого ребенка,
Я рву цветы, к могилам их несу.
Я улыбаюсь, сердце бьется звонко,
И глаз забыл, что надо выдавить слезу.