По улице тихой, прожитой печали,
брели и теряли в тумане детали,
что видели, то узнавали едва
и смысла почти не имели слова.
Обочиной грусти вдоль улицы этой
художники шли, музыканты, поэты
и те, кто ещё не сложился пока.
А память над ними несла облака.
Та улица, точно река, протекала
и времени было чудовищно мало,
чтоб в сердце оставить родные черты,
они кочевали в залив темноты.
Но, точно дары океана на суше,
встречали в заливе усталые души
намёки, наброски ушедших от нас.
Так рваные мысли сплетались в рассказ.
Он был непрерывен, почти бессловесен,
но воздух был густ, для дыхания тесен
и слёзы, без плача, текли по щекам,
когда прикасалось мгновенье к векам.
По улице этой шло странное действо,
мирские дела оттеснив и злодейства,
грехи и заботы – плоды суеты.
Здесь время и память решились на «Ты»,
а значит, сомкнулись конец и начало,
дыханье вопроса с ответом совпало,
но мы не расслышали звука, а жаль.
Отсюда тревога, а с нею печаль
да лёгкое бремя загадки. Восток,
свеченьем своим завершая виток,
слегка розовел, сбросив шаль темноты,
и улица вновь обретала черты ...