Я с утра опять берусь за кисти, но,
Прежде, чем начать творить этюд,
Думаю, как водится, об Истине:
Истина нужна, что ж делать тут!
А судьба настроена воинственно,
До твоих идей ей дела нет:
«Ты не знаешь, что такое Истина?
Двойка! В угол! Завтракать – в обед»!
Вспомним о Шопене и о Листе мы,
Вспомним о растении сандал:
Вот уж кто был точно возле Истины.
Вот уж кто в лицо ее видал!
Не видами Истину в Сорренто мы,
- Видимо, совсем не та среда:
Истина является моментами,
Мигом исчезая в никуда.
Сгинь и скройся, настроенье рентное,
Подлая, негодная мечта!
Истина всегда одномоментная,
И другой не будет ни черта.
В миг побед, за траурными лентами
В годы Смут и годы неудач
Истина, являясь к нам моментами,
Тотчас же от нас летела вскачь.
Можешь нацепит свои монисты, но
Помни, глупым золотом звеня,
Как всегда редки моменты Истины
У тебя и, кстати, у меня.