Бить посуду, опрокидывать мебель,
к черту посылать соседей,
вызывать скорую, которую и не ждет никто вовсе.
да, где все???
И горланить песни, стоя на подоконнике,
и прыгать в клетку к медведям.
И искать свое имя в криминальной хронике,
и не быть истинной леди,
надевая корсет под платье,
надеясь, что вон тот лысый заплатит.
И, напиваться в клубе, так чтобы потом в сортире,
думать, да ну его к черту, а потом одиноко в квартире,
добираться до телефона, смс, звонки, в стиле
«я скучаю, люблю, да нет, ничего не пили.
да нет просто так, бессмысленно,
я типа с тобой мысленно».
Умышленно. шаги сумасшедшие. мимо меня шедшие.
не я. нет. не хочу. численность
таких происшествий зашкаливает,
а на меня давит то, что стандартной банальностью пахнет,
да мозг мой плавит.
я не буду писать на стенах «мисс ю»,
"вонт ю", "лав ю", "хэйт ю",
портить жизнь, отравлять ядом,
называть тебя тварью, гадом,
для меня ты был лучшим герой мой,
для тебя не просто игра я, или как кто-то там говорил, "той",
для тебя я чуть больше значила, даже если ошибки, глупости, это все моя тупость хреначила.
я тебя у тебя ж своровала ли,
да вот сердце мое выкрали.
слез поток – и стоп-кадром истерики
содрогание плеч – бывает же,
это нервное, все ж в Америке
мелодраму сняли б по теме,
верь мне.
только там хэппи эндом пахло бы.
а у нас с тобой - неизвестностью.
а давай наш сюжет милый мой,
не в России оставим, а то отпеванием все ж закончится…
кончится..
А в Америку вышлем, лучше, мы?
вот тогда бы у нас шанс с тобой оказаться вдвоем с хорошим концом был бы.