Ты говоришь (на прочих непохож),
Что горя нет, что память - тлен и небыль,
Что горизонт не линия, а ковш,
Наполненный сухим горячим небом.
Ты придаешь особый вкус вещам
Обыденным. О, маленькое счастье:
Жалеть и безбоязненно прощать,
Желать и безболезненно прощаться.
Чтоб день и ночь - серебряная дрожь,
И голос твой, и голод твой, и - надо ж -
Между лопаток выращенный нож...
Вся боль моя, и соль моя, и жалость.