Я шел искать людей с песочными глазами,
Кто плачет, но никто не знает этих слез.
Таких, неидеальных, но полных чудесами
Всегда мечтал узнать, но это невсерьез.
Когда ночные демоны выходят на охоту,
Когда все правильные люди уходят на покой,
Те выключают лампу и тихо бьют тревогу,
Прикрыв глаза худой прокуренной рукой.
Они лежат и чувствуют, перебирая струны,
Весь мировой покой, всю мировую скорбь.
Они готовы быть на том, далеком уровне,
Никто бы там не чувствовал
Ни сладость, ни покой…
Вы никогда не плакали
Слезами столь горючими,
Вы не когда не сыпали
Из глаз своих песок.
Вы закрывались знаками
И жидкостями жгучими,
Вы уходили вглубь себя
И вешали замок.
Они готовы жертвовать
Собой на что-то светлое,
Они не верят в вечности
И в жизнь на том конце.
Им проще все же веровать
Во что-то незаметное,
В то доброе, беспечное,
Что есть в любой душе.
Что мы все не обложены
Внутри Глухими стенами,
И мы способны чувствовать
И двигаться вперед,
что жалость – это ложное,
и нужно только действовать,
позволить быть себе
собой,и что Мы– бог.
Но все же есть предчувствие,
Скорее и уверенность,
Что это все… какое-то…
Ну впрочем, что о том.
А вы однажды вечером
Задумайтесь, прислушайтесь:
Их шаг, неслышный, строем
Услышьте под окном.